la femme de Mozart
11.06.2011 в 21:05
Пишет Mary*Celeste:Les aveugles*,
Автор: Mary Celeste
Бета: огромное спасибо assia. за мучения с моими капризами
Пейринг: Фло/Микеле
Рейтинг: поцелуйный?
Примечания: *Слепые
немножко скрытых страхов и ООС
Les aveugles
- Как думаешь, каково это – жить без зрения? – раздался голос Микеля в полумраке спальни. Он сидел на кресле, поджав под себя ноги, рядом с ним рыжим светила лампа. Флоран стоял у окна, опираясь руками на подоконник и рассматривая запоздалых прохожих.
- Не знаю. С чего такие мысли?
Он развернулся, внимательно посмотрев на Локонте.
- Мне кажется, это безумно сложно... Даже сложнее, чем без слуха, – серьёзно ответил тот.
Фло пожал плечами.
- Ко всему можно привыкнуть. По крайней мере, в собственной квартире я мог бы ориентироваться... А на остальное у меня есть ты, – усмехнулся он.
Локонте покрутил в руках плотный зимний шарф.
- А давай... Давай поспорим! Я сейчас завяжу тебе глаза, и ты на сутки останешься без зрения. Если будешь жульничать или сдашься, останешься на неделю без сладкого. А если я проиграю... Буду все выходные водить тебя по итальянским ресторанам. Идёт?
Глаза Микеланджело горели так, что, сам того не заметив, Мот согласился на эту авантюру...
Когда Флоран проснулся утром, открыл глаза и понял, что ничего не видит... Всё внутри похолодело, и он неожиданно вспомнил, как когда-то в детстве прочитал рассказ о слепом мужчине и долго боялся именно этого – ослепнуть. Потом страх забылся, но теперь... Мужчина коснулся руками лица и ощутил под пальцами тёплую, мягкую ткань.
«Ну конечно, Мике...» - вспомнил француз и успокоился. Сел на кровати и медленно поднялся на ноги. Локонте ещё рано утром ушёл на репетицию, нужно было что-то подправить в выступлении, так что до вечера Фло остался один.
«В первую очередь, это тренировка силы воли. В конце концов, здесь я могу ходить и с закрытыми глазами...» - подумал он, сделал несколько шагов и споткнулся о лежащую на полу сумку, в следующий миг влетел в шкаф, еле успевая схватиться за него руками. Сердце пропустило пару ударов, и Флорану ненадолго показалось, что он совершенно не может ориентироваться.
«Фухх... Стена, стена... Это ещё что? Не замечал, что обои порваны. Странно... Так, дверь».
Дойдя до кухни, Мот подошёл к холодильнику и наткнулся на листик бумаги на дверце. «Он издевается?». В это время на столе зазвонил телефон, очень громко и резко. Фло подскочил на месте, нащупал трубку и со второго раза включил её.
- Прости, по привычке пишу тебе записки. Бутерброды на столе, кофе я насыпал во френч-пресс, осталось только залить кипятком, не обожгись, думаю, это легче, чем пытаться его варить. И, кстати, лучше не кури, а то что мне делать, если ты спалишь шарф? Обед в холодильнике, в красной коробке... – протараторил Микеле.
- Спасибо. В красной?
- Ага. Ах, ну да. Ммм... Там, кажется, нет коробок того же размера. Точно, нет. Всё же в порядке, да? Я побегу, а то с меня голову снимут. Не сломай себе ничего, до встречи!
Флоран хмыкнул и повесил трубку. «Залить кофе кипятком?» Идея не вызывала восторга, но нужно было попытаться – в конце концов, день без кофе и сигарет – это хуже, чем неделя без сладкого.
Благодаря инстинкту самосохранения и только, Флорану удалось не обжечься. Аромат кофе завораживал даже больше, чем вкус – волшебный. «Наверное, это и есть мой любимый запах...»
Ещё нужно было умудриться почистить зубы и всё-таки не спалить шарф Мике.
В комнате играла тихая-тихая музыка, и Мот сидел на подоконнике, прислонившись к прохладному стеклу плечом. Заходящее солнце грело кожу лица даже через ткань, и он слегка морщил нос, по привычке жмурясь. Под окнами стояла какая-то женщина и всё время звала своего ребёнка, слышался детский смех. Флоран изредка вдыхал терпкий, горьковатый сигаретный дым, медленно наполняя им лёгкие, на мгновение задерживал дыхание и снова выдыхал. «Сигареты и сигареты, какая разница...» - думал он раньше, и только сейчас нашёл время понять, что эти всё-таки особенные. Может, просто не на что было отвлечься...
Шаги на лестнице он услышал даже сквозь гитарный перебор, и, легонько улыбнувшись, вышел в коридор и прислонился к дверному косяку. Не было и мысли о том, что эти шаги – чужие.
Ключ как-то уютно повернулся в замке, дверь открылась, и итальянец вошёл в дом.
- Привет, – сказал он, и в его голосе Фло угадал улыбку, тёплую, с морщинками в уголках глаз. - Как твой день?
- Если не учитывать то, что коробочек в холодильнике оказалось море, и все разные, и только позже я вспомнил, что крышка у нужной ещё вчера была синяя, плюс ещё то, что моя чашка разбита на мелкие кусочки, а на запястье должна быть царапинка... Всё прекрасно.
Он притянул к себе Мике. От того почему-то тепло пахло корицей...
В темноте всё привычное воспринималось иначе. Поцелуи казались более насыщенными, прикосновения чувствовались ярче, а вроде бы негромкие стоны заполняли всё сознание.
- Я когда-нибудь говорил тебе, насколько ты красивый? - уже перед сном тихо спросил Флоран, медленно обводя черты лица Мике кончиками пальцев.
От ресторана Флоран отказался. «Давай лучше сделаем по-другому, поверь, это незабываемое впечатление...» - говорил он, и следующим утром была очередь Микеле просыпаться с тем же самым шарфом, который впитал в себя все запахи предыдущего дня. Пошарив руками по кровати, итальянец обнаружил на ней бумажку. «Как ты там говорил, бутерброды на столе, кофе и так далее... Обед в холодильнике в коробке с зелёной крышкой!
P.S. Я, в отличие от тебя, не подглядывал».
URL записиАвтор: Mary Celeste
Бета: огромное спасибо assia. за мучения с моими капризами
Пейринг: Фло/Микеле
Рейтинг: поцелуйный?
Примечания: *Слепые
немножко скрытых страхов и ООС
Les aveugles- Как думаешь, каково это – жить без зрения? – раздался голос Микеля в полумраке спальни. Он сидел на кресле, поджав под себя ноги, рядом с ним рыжим светила лампа. Флоран стоял у окна, опираясь руками на подоконник и рассматривая запоздалых прохожих.
- Не знаю. С чего такие мысли?
Он развернулся, внимательно посмотрев на Локонте.
- Мне кажется, это безумно сложно... Даже сложнее, чем без слуха, – серьёзно ответил тот.
Фло пожал плечами.
- Ко всему можно привыкнуть. По крайней мере, в собственной квартире я мог бы ориентироваться... А на остальное у меня есть ты, – усмехнулся он.
Локонте покрутил в руках плотный зимний шарф.
- А давай... Давай поспорим! Я сейчас завяжу тебе глаза, и ты на сутки останешься без зрения. Если будешь жульничать или сдашься, останешься на неделю без сладкого. А если я проиграю... Буду все выходные водить тебя по итальянским ресторанам. Идёт?
Глаза Микеланджело горели так, что, сам того не заметив, Мот согласился на эту авантюру...
Когда Флоран проснулся утром, открыл глаза и понял, что ничего не видит... Всё внутри похолодело, и он неожиданно вспомнил, как когда-то в детстве прочитал рассказ о слепом мужчине и долго боялся именно этого – ослепнуть. Потом страх забылся, но теперь... Мужчина коснулся руками лица и ощутил под пальцами тёплую, мягкую ткань.
«Ну конечно, Мике...» - вспомнил француз и успокоился. Сел на кровати и медленно поднялся на ноги. Локонте ещё рано утром ушёл на репетицию, нужно было что-то подправить в выступлении, так что до вечера Фло остался один.
«В первую очередь, это тренировка силы воли. В конце концов, здесь я могу ходить и с закрытыми глазами...» - подумал он, сделал несколько шагов и споткнулся о лежащую на полу сумку, в следующий миг влетел в шкаф, еле успевая схватиться за него руками. Сердце пропустило пару ударов, и Флорану ненадолго показалось, что он совершенно не может ориентироваться.
«Фухх... Стена, стена... Это ещё что? Не замечал, что обои порваны. Странно... Так, дверь».
Дойдя до кухни, Мот подошёл к холодильнику и наткнулся на листик бумаги на дверце. «Он издевается?». В это время на столе зазвонил телефон, очень громко и резко. Фло подскочил на месте, нащупал трубку и со второго раза включил её.
- Прости, по привычке пишу тебе записки. Бутерброды на столе, кофе я насыпал во френч-пресс, осталось только залить кипятком, не обожгись, думаю, это легче, чем пытаться его варить. И, кстати, лучше не кури, а то что мне делать, если ты спалишь шарф? Обед в холодильнике, в красной коробке... – протараторил Микеле.
- Спасибо. В красной?
- Ага. Ах, ну да. Ммм... Там, кажется, нет коробок того же размера. Точно, нет. Всё же в порядке, да? Я побегу, а то с меня голову снимут. Не сломай себе ничего, до встречи!
Флоран хмыкнул и повесил трубку. «Залить кофе кипятком?» Идея не вызывала восторга, но нужно было попытаться – в конце концов, день без кофе и сигарет – это хуже, чем неделя без сладкого.
Благодаря инстинкту самосохранения и только, Флорану удалось не обжечься. Аромат кофе завораживал даже больше, чем вкус – волшебный. «Наверное, это и есть мой любимый запах...»
Ещё нужно было умудриться почистить зубы и всё-таки не спалить шарф Мике.
В комнате играла тихая-тихая музыка, и Мот сидел на подоконнике, прислонившись к прохладному стеклу плечом. Заходящее солнце грело кожу лица даже через ткань, и он слегка морщил нос, по привычке жмурясь. Под окнами стояла какая-то женщина и всё время звала своего ребёнка, слышался детский смех. Флоран изредка вдыхал терпкий, горьковатый сигаретный дым, медленно наполняя им лёгкие, на мгновение задерживал дыхание и снова выдыхал. «Сигареты и сигареты, какая разница...» - думал он раньше, и только сейчас нашёл время понять, что эти всё-таки особенные. Может, просто не на что было отвлечься...
Шаги на лестнице он услышал даже сквозь гитарный перебор, и, легонько улыбнувшись, вышел в коридор и прислонился к дверному косяку. Не было и мысли о том, что эти шаги – чужие.
Ключ как-то уютно повернулся в замке, дверь открылась, и итальянец вошёл в дом.
- Привет, – сказал он, и в его голосе Фло угадал улыбку, тёплую, с морщинками в уголках глаз. - Как твой день?
- Если не учитывать то, что коробочек в холодильнике оказалось море, и все разные, и только позже я вспомнил, что крышка у нужной ещё вчера была синяя, плюс ещё то, что моя чашка разбита на мелкие кусочки, а на запястье должна быть царапинка... Всё прекрасно.
Он притянул к себе Мике. От того почему-то тепло пахло корицей...
В темноте всё привычное воспринималось иначе. Поцелуи казались более насыщенными, прикосновения чувствовались ярче, а вроде бы негромкие стоны заполняли всё сознание.
- Я когда-нибудь говорил тебе, насколько ты красивый? - уже перед сном тихо спросил Флоран, медленно обводя черты лица Мике кончиками пальцев.
От ресторана Флоран отказался. «Давай лучше сделаем по-другому, поверь, это незабываемое впечатление...» - говорил он, и следующим утром была очередь Микеле просыпаться с тем же самым шарфом, который впитал в себя все запахи предыдущего дня. Пошарив руками по кровати, итальянец обнаружил на ней бумажку. «Как ты там говорил, бутерброды на столе, кофе и так далее... Обед в холодильнике в коробке с зелёной крышкой!
P.S. Я, в отличие от тебя, не подглядывал».