[Constance Weber]

15.06.2011 в 21:16

Пишет  Mary*Celeste:

Фенька,
Автор: Mary Celeste
Бета: спасибо  assia. и  Frau Kruspe
Пейринг: Фло/Мик
Рейтинг: ничего жуткого
Примечания: POV Микеле, ООС

Он такой... Невообразимый.
Прошло уже столько времени, и я почти успел выучить его наизусть. Выражения его лица, интонации и взгляды... Если бы кто-нибудь однажды спросил меня, за что я его люблю... Поначалу этот вопрос загнал бы меня в тупик. Ну как... Как за что?
- Микеле, передай мне пачку сигарет, пожалуйста.
Я люблю... Люблю его голос. Мягкий, порой даже усыпляюще нежный, иногда, на сцене, приобретающий холодные, пробирающие до костей нотки, но никогда – резкий.
Встряхнув головой, я поднимаю со стола сигареты и протягиваю ему. Он берёт пачку из моих рук, и на миг я чувствую его прикосновение. Его пальцы... Это нечто потрясающее. Тонкие, длинные. Перебирающие струны, листающие страницы книги... Мысль несётся вперёд, и мне приходится закрывать глаза и заново учиться дышать. Я готов был бы отдать всё... За то, чтобы эти руки хоть раз коснулись моей кожи нарочно.
Он собирает резинкой волосы, и я не могу заставить себя не смотреть. Одна прядка выбивается, и он заправляет её за ухо небрежным движением.
Мне почему-то кажется, что он позволяет только близким людям прикасаться к своим волосам. Сцена не в счёт – девчонки творят, что им вздумается. Но всё-таки...
Он ловит мой взгляд, и я нехотя отворачиваюсь.
Нет, не так. Однажды, когда на него напала сильнейшая головная боль, я сидел на подлокотнике кресла и задумчиво массировал ему виски, иногда путаясь в непослушных прядях волос. Возможно, ему просто было уже не до возражений после нескольких часов мигрени и не помогающих таблеток...
- Почти прошло, – тихо заявил он мне тогда, и хорошо, что в тот момент он не видел моих глаз.
Сколько я его люблю?.. Я не знаю. С первой ли минуты, первого концерта или меньше... Я осознаю только то, что сегодня – предпоследний спектакль, а потом...
- Фло, – произношу я с каким-то отчаянием, и он, кажется, понимает.
- Что-то не так?
Да, он точно понимает.
- Знаешь, я...
Я поднимаюсь на ноги и подхожу к нему, смотрю ему в глаза, прокручиваю в голове фразы, которые повторял день за днём, раз за разом... И понимаю, что не могу. Не могу сказать это вслух, и никогда не решусь на это.
Нервно улыбаюсь и одной рукой развязываю верёвочки одной из своих фенечек.
- Да, эти концерты – ещё не конец, и будут ещё интервью, передачи, я знаю, но... На всякий случай.
Я беру его за руку и завязываю фенечку у него на запястье.
- На память, Фло. Что-то вроде прощального подарка.
Он переводит взгляд с голубой полосочки ткани на меня и удивлённо поднимает брови.
- Ты... Будешь её носить? – спрашиваю я, мысленно обещая себе молчать остаток дня.
Он медленно кивает, и я делаю шаг назад, но в каком-то порыве, отражающимся испугом в глубине его шоколадных глаз, он подаётся ко мне и тянет к себе за руки.
- А помнить... Будешь? – не выдерживаю я и вдруг произношу шёпотом.
- Но ты же не дашь мне забывать себя слишком надолго?